Palabrar La versión beta de Betas

Hay personas a las que la soledad las resquebraja. Y hay personas a las que vivir con alguien las agrieta, y entonces crujen y hasta, quizás, se desmoronen.  Lo que fuere, en ambos casos, esas existencias se van transformando en vidas percudidas.

En las mujeres, por ejemplo, las raíces crecidas del pelo teñido se transforman en metáfora del desarraigo. Ese desarraigo del deseo de ser visto, de ser deseado, del ya fue…

La ropa usada hasta el cansancio es, con seguridad, una alarma encendida…

El gesto atrapado en la costumbre; la costumbre atrapada en la arruga; la arruga que es la gramática de la dejadez; la dejadez que es sinónimo del más cagón de los suicidios, ese suicidio sin gas ni balas, sin muerte al contado pero sí a cuentagotas…

Sólo los ojos permanecen ilesos. Porque los ojos no engordan ni se arrugan. Pero sí se ajan. Se abrillantan como telas demasiado usadas.

La lengua tampoco se arruga y engorda. Pero sí puede convertirse en un trapo viejo. Bandera al viento que hiere al vacío.

La lengua del que está solo es la sed y no el desierto.

Las referencias pertenecen a la canción de Luis Alberto Spinetta, ¿No ves que ya no somos chiquitos?>

- Dos de muzzarella y un vaso de vino tinto – las piernas que no dan mas de estar parado; la garganta ronca de gritar ese apellido de tres sílabas. Esa palabra aguda con la que se bautizó a un cachito de la historia reciente de la Argentina. Esas ocho letras que muchos convirtieron en sinónimo de la democracia.

Alfonsín murió muy cerca de las pascuas. 22 años desde aquellas pascuas que no fueron felices para los argentinos. 22 años desde que un grupúsculo de verdaderos subversivos volvían a intentar apuntar las armas del pueblo contra el pueblo obedeciendo a intereses personales y no por el bien común. Pero claro, estos datos de almanaque le quedan chico a la memoria. A su memoria.

La memoria de quien supo ser el último caudillo del centenario partido de la clase media argentina como lo es o lo fue la Unión Cívica Radical.

-Por nuestra Argentina. – brindó el hombre con una correligionaria a la que se encontró en una mesa de cuatro de “La Americana”, la pizzería de Callao y Bartolomé Mitre, y a la que le pidió permiso para sentarse.

Ella le vio cara conocida. Quizás de las marchas en favor “del campo” o de algún asado en un comité. No importaba. Lo importante sí es que estaban juntos, en medio de una muchedumbre cuyas voces tomaron por asalto a la vieja casa de empanadas haciendo que los mozos dejaran surcos en el piso llevando y trayendo pedidos.

Afuera, por la avenida, ya había pasado la cureña con el féretro de Raúl Ricardo Alfonsín. Ahora, pasaban, caminando lento, como si fueran un eco de esa presencia, miles de personas que lo acompañan. Cada tanto, un Al-fon-sín Al-fon-sín nacía desde dos o tres o cuatro cuadras a lo lejos y se iba trepando a las gargantas. Entonces, el apellido de ocho letras se adueñaba del aire y la vida parecía dar marcha atrás y volver a aquellos años en que aún no se nos había roto la inocencia.

Mientras, los correligionarios seguían hablando animadamente. Ya tomaron dos copas de vino tinto cada uno y los recuerdos se iban destrabando. La avenida, en tanto, fue quedando desierta. También la pizzería se fue vaciando. Muchos dejaban olvidadas sobre las mesas las banderitas argentinas y las boinas blancas de tela descartable.

Y yo apuesto a que los correligionarios se van a ir juntos. Después de todo, ambos vienen del mismo lado. Y siempre votaron la 3 completa…